Homem Inquieto

As Minhas Ideias

2011-08-27T03:53:00.000-03:00

As minhas Ideias,
famintas de justiça e de bondade,
estão dentro de minha covardia humana
como leões brancos, impetuosos e raivosos,
dentro de uma sólida jaula negra.

Se as minhas Ideias pudessem rebentar,
num ímpeto magnífico, a cadeia escura
que as segura,
eu reabilitaria D. Quixote,
espostejando Sancho Pança
que prendeu a esperança
na asa sonora de um moinho...

As minhas Ideias crispadas de angústia
e iluminadas de sonho
são como as águias altaneiras
que estivessem prisioneiras
e revissem panoramas infinitos
través as grades da gaiola enorme.

Se as minhas Ideias pudessem espatifar
os varais dessa prisão,
voariam sobre a Vida
o voo mais alto que jamais se viu!

As minhas idéias são poderosas e musculolsas
como Hércules.

Se as minhas Ideias se desamarrassem
do poste da minha covardia,
libertariam novamente Prometeu,
desceriam Jesus da cruz
e fariam
de Júpter Tonante um bagaço irrisório!

As minhas Ideias são legionárias
visionárias
que se equipam na panóplia
do meu espírito.

Se elas marchassem sobre o Mundo,
ia das cidadelas
com que Maquiavel e Sancho Pança
cintaram a Vida!

As minhas Ideias estão cativas,
porém não dormem:
são como estilhas vivas
que coroassem, dentro em mim,
a esperança do Futuro Libertado!

(O Futuro Libertado!
O Homem cantando a canção
da Germinação!
A migração da raça serva das Cidades
para a Nova-Aliança
com a Natureza,
fonte fecunda e mansa
de Bondade, de Força e de Beleza!)

As minhas Ideias rebentarão,
explodirão das camadas obscuras
da minha covardia,
como o geyser rebenta das entranhas escuras
da Terra!

Então, a Vida resplandecerá,
como um jardim de maravilhas,
sob o repuxo luminoso
das minhas Ideias.

As minhas Ideias não dormem.

Elas são grandes
como árvores que nascessem
na seiva do meu coração,
e florescessem,
e frutificassem,
e se multiplicassem
no meu pensamento...

As árvores das minhas Ideias
abrigariam na sua sombra piedosa
todos os transviados no deserto imenso.
Os lenhos das minhas árvores alimentariam
a lareira
de todos os que têm frio.

Os frutos das minhas árvores seriam
canções vermelhas
na boca dos que têm fome.

A Terra ainda será fértil
como meu coração.
A Vida ainda há de frutificar
como o meu pensamento:
A Terra e a Vida se hão de unir
pelo lenho inflamável
das minhas Ideias!

As minhas Idéias são mansas como ovelhas.
O meu espírito é um pastor:
pastoreia o rebanho das minhas Ideias!

E se os lobos devorassem as ovelhas?
Mas o pastor é vigilante e ousado.

As minhas Ideias são melodias silenciosas.
O meu espírito é irriquieto e sonoro
como o Oceano:
as minhas Ideias são as ondas impetuosas,
líricas, harmoniosas,
desse Oceano.

As minhas Ideias musicariam a Vida:
e a Vida, sobre elas,
drapeja como as velas
de uma nau que as minhas Ideias
quisessem arremessar
do mar
às estrelas!

As minhas Ideias são como as montanhas.
Sobem como as montanhas:
porém, a alma lhes volta, nas torrentes,
para a Vida!

A Recompensa

2011-08-27T03:08:00.000-03:00

Como eu me sentiria feliz
se pudesse dizer ao viajor do deserto:
-Toma do meu pão.
Bebe da minha água.
Descansa no meu leito!

E depois de ouvir dele,
quando se fosse, na viajem imensa:
-Pelas tuas três dádivas benditas
guarda contigo o meu coração
de amigo.

Ó tu que moras à beira do deserto:
transforma nesse lar acolhedor
o teu espírito
indiferente à sorte dos que passam
na viagem triste e enorme!

A Ironia

2009-11-03T14:17:00.002-03:00

Pelas horas crepusculares
ela desce, branca e lenta,
os caminhos do meu espírito,
e vem desfolhar,
com dedos longos e felinos,
as rosas sangrentas do meu jardim.

Depois... ah, depois,
ela volta, lenta e cruel,
pisando as rosas brancas
do meu coração...

O Homem Sobrenatural...

2009-11-03T14:08:00.003-03:00

O Homem Sobrenatural virá um dia,
no seu cajado de ouro,
derramando as suas barbas cor de neve
nos ventos...

E a sua mão, da cor do leite das estrelas,
abrir-se-á sobre o mundo, e derramará sobre nós
uma chuva de estrelas cintilantes...

E os seus olhos,
perscrutadores como os de uma águia batalhadora
e mansos como os de uma ovelha lírica,
hão de fitar-nos tão tristes e impiedosos
que os nossos olhos
chorarão as primeiras lágrimas sinceras...

E a sua voz será tão profunda,
tão melodiosa e universal,
que, quando ele soltar ao vento a sua voz augusta,
a ironia pousará o seu joelho magro no chão
e as nossas bocas cantarão...

Ao Violão

2009-11-03T13:49:00.003-03:00

Planges, e choras, e soluças, e erra,
na simpleza das tuas melodias,
o largo anseio das melancolias
da mais triste das raças que há na terra!

Que dúlcidas tristezas não encerra
tua alma! Moram nelas noites frias,
luares, saudades, queixas e agonias
pores de sol e solidão da serra...

És grande como a dor que simbolizas,
és simples como a dor que sintetizas
e vives, em tuas cordas, a sonhar,

ó instrumento solitário e chão,
Que expandes, pelas noites de luar,
a alma rude e sonora do sertão!

Bucólica

2009-11-03T10:22:00.004-03:00

Descendo dos pendores da montanha,
que o oiro do sol morrente
banha,
recolhem-se os rebanhos, lentamente,
em mugidos
e balidos
que reboam na tarde, longamente.

A montanha é um mistério que adormece:
dir-se-ia mas lhe cresce,
em vulto, a massa que o infinito investe...
Anda no ar um perfume suave, agreste,
todo espiritualidade,
que arrasta a alma da gente,
inevitavelmente,
aos silêncios da cisma e da saudade...

E as sombras, lento e lento, vão descendo,
e tecendo
nuanças singulares, vaporosas,
que defumam na mesma indecisão,
na mesma religiosa prostração,
as imensas montanhas silenciosas,
os humildes casais,
as árvores solenes, colossais.

E no vale fecundo, que enoitara
em faina, em luta,
nada ficou, nada se escuta,
do bendito rumor que o agitara:
como uma bênção, cobre-o o firmamento,
onde de estrelas fulge a trama loira,
- seara de luz... lavoira
de deslumbramento:

A essa hora, na simpleza dos seus lares,
lavradores, campeiros,
mais à luz do luar que à dos candeeiros,
contam histórias singulares,
em que há fantasmas e estafermos,
ou cantam, com doçura e ingenuidade,
cantigas que são filhas da saudade
e irmãs daqueles ermos...

E à roda dos casais enluarados,
- mansos, tranquilos, resignados,
os bois, os grandes bois pelejadores,
são gigantes que a noite transfigura,
e em cujos olhos cismadores
brilha a humildez do heroísmo e da ternura!

Mas, na noite profunda,
que o luar enlividece, o luar inunda,
há um rumor esquisito e solitário,
de alguém que não descansa e está sozinho:
um moinho...

E a noite cresce... E o vale dorme,
repousado, e fecundo, e verde, e enorme,
Como uma bênção, cobre-o o firmamento,
onde de estrelas fulge a trama loira,
- seara de luz... lavoira
de deslumbramento!

Às Palmeiras

2009-11-03T10:08:00.003-03:00

Amo as palmeiras, lépidas, esguias,
no seu orgulho vegetal de eleitas,
soberanas, altíssimas, perfeitas,
nas solidões monótonas, vazias.

Como as almas heróicas, arredias,
nunca da vida à lutulência atreitas,
numa ascensão sem curvas, vão direitas
pompear bem no alto as verdes energias...

Cegonhas vegetais, têm, ao poente,
qualquer cousa de extático e dolente
no lago de ventura em que dormitam...

Lembram, na paz dos côncavos tristonhos,
as almas que fizeram de seus sonhos
a torre solitária em que meditam!

Delírio

2009-01-12T20:09:00.002-03:00

Entre febris visões tumultuárias,
sinto que vens... parece-me entrever-te
o côncavo perfil, mau e solerte,
feio como o das bruxas visionárias.

Vens do Inferno ou do Caos: tremo de ver-te.
Teus olhos, onde morrem luminárias,
lembram-me duas covas solitárias
cuja sombra escondesse um charco inerte...

Teu manto real... são súplicas, gemidos,
farrapos de indigentes e vencidos
e lamentos de mães, choros de irmãs...

E vais, como os duendes monstruosos...
e onde andaram teus passos vagarosos
fica o silêncio atroz das cousas vãs...

Prefácio de Deslumbramento de Um Triste

2007-08-06T17:00:00.000-03:00

É tão profunda a dor que te atormenta
e é tão grande e é tão nobre o teu ideal,
que sofres, não só o teu, mas todo mal
que os humanos destinos acorrenta,
e o vero amor e a pura piedade
resumes no teu sonho de bondade.
Se ao peito te arrancassem o coração
e após o suspendessem sobre o mundo,
heróico, inesgotável e fecundo,
ficaria jorrando na amplidão,
ficaria sangrando na amplidão,
- toda luz sempiterna,
- todo o sangue imortal,
do teu eterno ideal,
da tua dor eterna!

À Arte

2007-08-06T16:57:00.000-03:00

Ó Beleza pungente, ó Arte, sou
o mísero, o vencido que passando
viu teu templo na altura cintilando
e deslumbrado e fascinado o entrou.

O incenso de teus ritos me embriagou,
e as tuas harmonias escutando
senti que a antiga dor se i a mudando
numa dor que o meu coração nunca provou.

Cegou-me a tua luz. O teu encanto
deixou-me na alma um lânguido quebranto,
inútil febre, mudo sofrimento.

Arte augusta: adorando-te eu te abjuro,
pelo ideal impossível que procuro
e a angústia vã do meu deslumbramento...

No Alto...

2007-08-06T16:52:00.000-03:00

Tal aquele que um gênio impiedoso
arrastou ao fastígio da montanha,
e lhe inferiu a condição tacanha
da grandeza do abismo luminoso...

e que, fitando o vale, que se banha
no oiro de um sol flamívomo e glorioso,
logo desceu o píncaro alteroso,
transbordando da mágoa funda e estranha:

levou-me o espectro frio da Razão
ao mais alto de um monte; e foi então
que vi quanto era grande o meu ideal

e quanto, (louco e cego fora eu!)
para sentir-lhe a luz, fitar-lhe o céu,
eu tinha de pequeno e mortal!

Canção Cruel

2007-08-03T01:38:00.000-03:00

O crepúsculo dourado
unge os montes. Que saudade
de toda espiritualidade
do meu passado
de lavrador!

Teço a trama da vaidade.
A vida, em torno, é um vão rumor.

Ó lembranças mansas da infância!
Eu tenho a pena na mão
(a lançadeira do meu tecido...)
e os olhos olhando o vago...
E dessa névoa distante
vindes atadas em ronda
dançar a ciranda festiva
à roda do meu silêncio...

Teço a trama da vaidade.
A vida, em torno, é um vão rumor.

***

Tento sair de mim,
romper-me, como um jacto de lava.

Mas quanto podem, ó Vida,
as tuas mãos femininas,
felinas,
os teus passes
de hipnotizadora!

Sou o teu leão manso,
ó domadora!

ternura

2007-04-15T23:04:00.000-03:00

Quando, como São Francisco de Assis, desimpeço de um
seixo o caminho de uma formiguinha, sinto que desbloquei um
mundo e o pobre inseto me parece maior, maior do que
a minha imensa ternura.

Fracasso

2007-04-04T00:30:00.000-03:00

As minhas palavras borbulharam incandescentes
na minha boca.
O meu sangue ferveu em estos revolucionários.
Mas eu quis esperar.
E estagnei-me numa resignação miserável,
calada e imóvel como a Fatalidade.

Pórtico

2007-03-29T10:05:00.000-03:00

Ó Musa,
confusa,
difusa e abstrusa,
esteje presa!

Canto Oracular

2007-03-25T02:13:00.000-03:00

Eu direi as verdades que todos vós combateis,
com a boca do espírito impoluto.
Do fundo do meu coração fecundo e amordaçado
subirá um clamor guerreiro de ironia e amor
que ouvireis poderosos e zombeteiros,
esperando a hora de alvejar-me
com as vossas pedras cortantes
(a hora em que a minha voz audaciosa e mansa
morrer como um grande soluço do meu orgulho...)

A minha voz morrerá como uma nobre ave selvagem
que o fuzil de um caçador roubasse do idílio da altura.
As vossas pedras zunirão e voarão
contra a boca que cantou
o canto infinito que não queres ouvir!

Mas ai de vós!
Outras bocas gritarão esse heróico clamor guerreiro,
até que as vossas mãos se cansem
de levantar as pedras do chão.

O Poeta

2007-03-25T02:02:00.000-03:00

Ele adivinhou o segredo intranscendente
que está no fundo de todos os seres
e de todas as cousas,
e sorriu
e chorou
por todos os homens que jamais sorriram
ou que jamais choraram.

Ele adivinhou o mistério
das ondas hertzianas da emoção
levando por espaços infinitos
as músicas, as vozes, os anseios
de sua alma universal.

Ele transformou
o fogo apocalíptico da ironia
na chaga viva do coração.

Esta hora...

2007-03-23T01:32:00.000-03:00

Esta é a hora tumultuosa
do crepúsculo de todos os sóis que o homem acendeu
na forja de sua loucura.
Esta é a hora cinzenta do espírito,
a hora cujos minutos chispam como séculos resumidos.
Esta é a hora em que, desapoderadas de si mesmas,
as inteligências entram, como aves vertiginosas,
os altíssimos abismos proibídos.
Esta é a hora
que vai cansar os pêndulos da Eternidade.

Volte a Inocência...

2007-03-21T23:24:00.000-03:00

Volte a inocência.
Sim, que ela venha, meus irmãos,
ainda que tenha
de pisar os corações endurecidos deste mundo.
O amor é a lei única,
inicíssima e soberaníssima
que rege os seres vivos.
E o amor sem inocência,
é a força que só cria para destruir,
- não é a lei dos corpos e dos espíritos,
ou do fruto ou da chama...
A inocência é o dogma
que devemos impor ao homem de amanhã
- o homem que vai nascer de nossas cinzas.

Volte a inocência,
nua e saborosa
como um fruto na bruma matinal.
Volte a inocência,
ainda que a tenhamos de impor
de armas voltadas contra o nosso peito.

E após o cataclismo que há de submergir
as naus vaidosas da civilização,

que a inocência domine sobre o mar deserto,
como a arca simples, que guardou o gérmen
da árvore futura...

da árvore
que vai dar sombra e fruto ao homem novo!

Perplexidade

2007-03-20T09:20:00.000-03:00

Não descreio. Não desespero.
Louvo a Deus que não conheço
e percebo dentro do meu coração ansioso
essa longínqua música
feita de nada e esperança.

As Tuas Horas

2007-03-18T13:01:00.000-03:00

As tuas horas
enche-as de pensamento e de heroísmo.
Elas escorrem do relógio,
varam o tempo, enormes e vazias,
e tu hesitas...

As tuas horas são ondas silenciosas
que avançam para a Morte.

O teu espírito
encharcou-o a volúpia do indiferentismo.
O teu espírito
voga nas tuas horas
como uma flor inútil
numa torrente preguiçosa...

A Vida estala e canta
na tua fronte, nos teus ouvidos,
e tu desfias, silencioso e indiferente,
o fio longo e inútil
das tuas horas longas e inúteis...

Põe o teu coração adormecido
na torrente
ardente
da Vida:
e as tuas horas serão
os ritmos rápidos e fulgurantes
da tua ressurreição!

Ao Silêncio

2007-03-17T13:42:00.000-03:00

Silêncio: a tua linguagem
diviniza, enlanguesce
a Paisagem...

Silêncio: elevado e mudo,
meu espírito adormece
nas tuas mãos de veludo...

Rajah=Freud

2007-03-16T11:25:00.000-03:00

Meu touro Rajah,
mestiço de Gyr e Gugerath,
baio, de couro solto e barbela pregueada,
tem a cabeça igual a do finado Rui Barbosa,
e as orelhas enormes,
caídas como duas folhas de mangueira.

Tem a aparência calma de um filósofo indiano
quando está ruminando.
Mas é passar-lhe pelas ventas
um certo aroma sexual,
adeus, filosofias!

Êxtase

2007-03-15T00:54:00.000-03:00

Êxtase é a dor profunda da Ventura
e a ventura mirífica da Dor
numa ascensão para a suprema altura
em que da Perfeição luz o esplendor.

Êxtase é a vida no que tem de pura,
a integral compreensão da Luz, da Cor:
por toda a estrada negra da Amargura
todo o luar de sol que é o nosso amor!

Acesso espiritual à Perfeição...
Anseio dolorido dos que vão
seguindo o Sonho, num silêncio triste...

Êxtase: elo de luz encadeando
as almas tristes dos que estão sonhando
ao sonho eterno do que não existe...

Uma Carta

2007-03-13T21:28:00.000-03:00

"Perdoa que só te fale de mim.
Eu me sinto um bocado de todas as cousas lindas.
Eu latejo na dor de toda a Criação.
Eu estou cada vez mais curioso de mim mesmo
sob a lâmpada triste desta inquietação profunda..."

Contraditório

2007-03-12T14:10:00.000-03:00

Contraditório...
Mas a onda que vem
nem por voltar é menos bela...

A Verdade Inútil

2007-03-11T01:33:00.000-03:00

Eu disse a verdade. Da minha boca
vi voarem estilhas de luz,
estrelas cegantes que povoaram de maravilhas
os vales quietos e sombrios...

Eu disse a verdade. E minhas palavras
cantaram na desarmonia das cousas envolventes
como um hino imenso e tocante
que envolvesse
e elanguescesse
a dureza e a aspereza de tudo.

Eu disse a verdade. E nao calei.
E o silêncio ficou tão vazio e deserto!

Eu disse a verdade.
E fiquei triste e comovido.

As Montanhas

2007-03-10T02:26:00.000-03:00

Amo o silêncio das alturas
- as paisagens toucadas de infinito...

(Eu te agradeço, ó minha terra, o seres alta!)

Enleva-me o sorriso baixo das estrelas.

( E eu penso: se pudesse transformar minha alma
numa cordilheira de heroísmos!)

Respiro os ares das montanhas,
adormeço no seio das montanhas,
cheio daquela ternura, daquela ingenuidade
com que, na infância,
respirava o hálito de minha mãe,
repousava a cabeça
no colo de minha mãe.

(E começa a canção
na minha saudade:

"Dorme que a noite lá vem
nas montanhas...")

Senhor, o que vão as montanhas
fazer lá em cima?

E Deus responde: _ "Ouve as torrentes..."

Vivo dias tranqüilos nas montanhas,
e encho-os de uma alegria tão mansa
que penso na vida
como se fosse a vida uma lembrança
que me envergonhasse.

E estou tão identificado
com as montanhas,
que me coroo humildemente
de estrelas...

Ante as Igrejas Iluminadas

2007-03-09T13:18:00.001-03:00

A Carlos Drummond de Andrade

As Igrejas estão iluminadas
e resplandecem monumentalmente na noite devota.
São como arcas deslumbrantes no dilúvio da noite.
Todos aqueles que temeram o naufrágio,
se abrigaram no convés solene das Igrejas.

As Igrejas iluminadas
riscam de fogo o carvão da noite devota.
A noite é como um oceano que marulhasse silencioso.

Os homens que estão lá dentro pensam em Deus.
Os sacerdotes, paramentados em linho e ouro,
elevam no Cálice de muitos raios o Espírito Supremo.

Os sinos esmigalham
todo o cristal de sua velha alma musical.
Os espíritos prosternados sobem na voz dos órgãos,
no soluço comprido dos violinos,
para Deus, que é todo ouro no Cálice suspenso.
As próprias Igrejas sobem, pesadas e contritas,
na água da noite... como barcas iluminadas.

Ajoelho-me e rezo a minha oração de inquieto.

Ó Igrejas: vim pedir-vos o pão
e a água que procuro, sem que os homens,meus irmãos,
soubessem jamais dessa minha fome e dessa minha sede.
Não encontrei ainda esse pão misericordioso
e essa água redentora. Dai-mos a mim,
Igrejas que prometeis renúncias e paraísos!

Ponho no vosso seio marulhoso e solene,
como um joguete emocional, minha alma incontentada.
Modificai-a, esmagai-a, convertei-a!
Mas que ela fique, no vosso chão, poeira conformada!
Sim: esmagai minha alma para a vossa glória,
esmagai-a de vez, para que não se reerga nunca!

Fazei-a vossa e projetai-a como uma migalha inútil
entre as migalhas que vos erigiram.
Ó Igrejas: eu procuro o que não sei - a paz, a guerra,
talvez a certeza amarga que a Verdade exista.
Ponde o vosso dedo imperativo
sobre a boca cruel da minha inquietação.
Absorvei-me!

Acendei sobre o meu espírito a alvorada
de vossas verdades: mas que sejam tão claras
como o lácteo esplendor de vossos lampadários.
Crivai sobre o meu coração os espinhos de vossos dogmas,
mas que doam e façam sangrar como os espinhos da coroa de Jesus

Vede que não tenho bordão,
nem trago os cabelos em desalinho,
ou os pés mortificados pelas caminhadas.
Porém, sou tão pobre, e só, e andrajoso,
como aquele vosso Jó das supremas provações.

Sou o mendigo que se apoia
nas amuletas da Ironia...

Ó Igrejas:

esmagai-me!

Afinidade

2007-03-07T22:05:00.000-03:00

Por essas tardes, em que a Paisagem
se esfuma em oiro, e rosa, e se recolhe,
tocada de langor e evocação,
numa volúpia mística da prece...

Por essas tardes, em que minha Terra
absorve Deus nos montes e nas árvores,
e canta, pela boca dos campônios,
a tristeza imortal do seu destino...

Por essas tardes de silêncio e cisma,
ó solidão dos campos e das serras,
ó solidão da minha Paisagem,

é que eu vejo, é que eu sinto, é que eu percebo
que sou o teu mais terno companheiro,
que sou o teu irmão mais deslumbrado!

O Meu Símbolo

2007-03-07T00:59:00.000-03:00

Sonho... Que importa a mim que sonhe em vão
e fique esta ânsia enorme incompreendida?
Amo o sonho... E hei de ter, por minha vida,
sobre o caos e o tumulto, o Coração!

Cisma

2007-03-05T18:22:00.000-03:00

Cisma que cismo, trama espiritual...
Um aranhol tecido a sonho e idéia
onde minha alma - aranha emocional -
extática, esquecida, devaneia.

Cisma, caminho suave do Ideal.
Meu sonho indefinível que se alteia
e fica - como fica a lua cheia -
doirando a minha angústia de mortal!

Cisma é a alma alongada, nessa ânsia
de se sentir extática e saudosa
na poesia infinita da distância...

Cisma - a ventura dos que sofrem sós -
é a música pungente e silenciosa
do que não fui e nem serei na voz!

Devaneio da Tarde

2007-03-04T22:53:00.000-03:00

Ó tardes tropicais,
crepúsculos que sois dalmáticas de sombras,
crepúsculos que sois cinzas espirituais
numa áurea dispersão sobre serras e alfombras!

As cousas dentro em vós têm espírito e alma
com sonhos a gemer na impotência da fala...
A paisagem, que está numa aparente calma,
toda uma ânsia de voz e de expressão exala...

Tenho até a ilusão de que não fala ou canta
porque uma força aziaga oprime-lhe a garganta!

A Tarde é a áurea nutriz, a teta espiritual
que alimenta talvez o malogrado ideal
da alma esquisita e informe das cousas que não falam...
As suas mãos de luz, as suas mãos embalam
a terra, no mistério interior em que dorme...

* * * * * * * * *

Ó árvore que sois espectros invioláveis,
- urnas em que o sol vaza o seu hino de chama
e responsos de luz o almo luar derrama
para a oculta eclosão de ideais imperscrutáveis!

A Tarde faz de vós as monjas piedosas
na ignota religião das cousas silenciosas!

E, ó árvores cristãs, que velais sobre as lousas,
há dentro em vós um luar de misticismo... Arde,
num êxtase, nossa alma ante as aras da Tarde
- que é o templo onde comunga a tristeza das cousas

E olhando a Natureza, olhando-a, olhando-a assim
como quem nela vê a suprema beleza,
olhando-a da emoção de um êxtase sem fim,
acode-me o desejo absurdo e extraordinário
de ser o orbe, o infinito, o céu – a Natureza,
para poder sentir a Tarde dentro em mim...

Meu panteísmo é um culto e a Tarde é o seu santuário.

Espíritos que estais na angústia de um ideal,
almas que o aguilhão do Amor fez desgraçadas,
o crepúsculo mana o vinho espiritual
de que necessitais, ó almas torturadas!

Envelhecendo a luz (que é bela mas acende
a vossa dor, o vosso anseio), há de quedar,
envelhecida quase, a mágoa que vos prende
ante o beijo de paz que a Tarde lhe vier dar...

Na religiosidade inefável e suave,
no abandono de cisma em que anda a Natureza,
meu pensamento é uma ave
que voou para os céus longínquos da Beleza,
e eu sendo tão pequeno, e vazio, e imperfeito,
transbordo-me da luz de uma febre magnífica
e me exalto na posse extática e beatífica
de uma alma emocional e rútila de eleito!

* * * * * * * * *

Hora feita de arminhos,
unges de um quê de sonho árvores e caminhos...
E o mundo... o mundo é como uma ferida imensa,
uma ferida viva
de ódio, egoísmo e descrença,
que tu cicatrizaste, ó Tarde compassiva!

Dentro da luz da Tarde,
a minha alma se alonga, é um êxtase disperso:
sinto que do meu ser cada partícula arde
e voa – ave de luz – para um outro universo...

E quando – embaixatriz suntuosa do Nirvana –
a Noite reconduz à Dúvida a alma humana
e faz do altar da Tarde uma necrópole, eu
ponho os olhos no céu:
e à saudade imortal que me oprime e domina,
eu vejo no luar, que trêmulo se eleva,
uma hóstia da Tarde, uma palma divina
suspensa sobre a treva...

Ou a alma mesma da Tarde a errar no céu tristonho,
espalhando o consolo e perpetuando o Sonho...

A Água Que Passa e a Árvore Ribeirinha

2007-03-04T14:40:00.000-03:00

A Água que passa, saltitante,
escachoante
é o delírio que vem... é o anseio que vai...
Beijo que mal beijou
e se retrai,
e esvai...
Carícia
que acenou
passou...
Um sorriso fugaz à paisagem,
um queixume, talvez, à margem que ficou...

A Árvore é a obstinação de um grande sonho mudo:
abriu os braços, carregados de folhagem,
e vê a Água descer, no seu embate rudo.
E as toalhas vão caindo na Água... E vai a Água
espumando,
fervilhando
pela decida...

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A Árvore quem será - sonhando sobre a Vida?

A Saudade

2007-03-03T01:44:00.000-03:00

Saudade é o eco em dor em vozes que morreram
longe, na bruma de oiro e cinza da distância:
perfume que ficou do sonho e se fez ânsia ,
para a glória infeliz dos que nunca esqueceram!

Violino interior, cantando a ária triste
de defuntos ideais, no luar de nossa alma...
Asas espirituais, que a nossa angústia espalma
sobre a ruína e o pó do bem que não existe...

Um nada, em que soluça um resto de ventura...
O sombrio perfil de uma árvore na altura...
A paisagem sonhando, hirta, na solidão...

Alguém, visão de luar que em lágrimas nutrimos,
e vai, no rumo oposto àquele que seguimos,
carregando bem alto o nosso coração!

Herói

2007-03-01T02:54:00.000-03:00

Herói é aquele que subiu sozinho,
sem um gemido ou uma imprecação,
a montanha da vida - árdua ascensão -
pelo mais ínvio e lôbrego caminho

E nessa longa peregrinação,
- doesse-lhe embora da amargura o espinho -
nunca negou a graça de um carinho
aos que precisam de consolação.

Aquele que revoltas sufocou
pelo ideal que na alma lhe insuflou
a esperança infinita de bondade...

Aquele que os humildes amparou
e redimiu a universal maldade
nas lágrimas de fogo que chorou!

O Doce Remorso

2007-02-28T01:03:00.000-03:00

Sementes que não plantei,
tenho-as na alma, germinadas...
Vim pela Vida e nem sei
como as guardo tão zeladas.

Oh, os encantos que deixei
por vales e encruzilhadas!
Bendito o chão, onde dei
minhas primeiras passadas!

Bendita a enxada que eu vi
fecundando a virgindade
das terras em que nasci!

Deus abençoe a minha herdade...
e perpetue, na saudade,
os tesouros que perdi!

No 7º Centenário da Morte de S. Francisco de Assis

2007-02-25T23:09:00.000-03:00

Se voltasse o Semeador de Bondade,
aquele que sorriu para a miséria
e perdoou os grandes;
e foi manso como Deus
e harmonioso como as aves que abrigou no seio;
com que humildade eu não dulcificaria
os meus lábios amargos de ironia
na poeira de seus pés!

Olhando a Vida

2007-02-24T01:25:00.000-03:00

Pelos sonhos e ideais que vão morrendo
para a eclosão dos males que evitamos,
e nos altares de luz que alevantamos
na poeira que os ciclones vão varrendo...

Pela razão, que a dúvida, vencendo,
transmuda na descrença que amargamos...
Pelo pranto de fogo que choramos
e o desconforto dos que estão gemendo...

Pela miséria e pelo eterno grito
que leva a angústia humana resumida
à couraça inviolável do infinito:

eu não compreendo o espírito eviterno
que o círculo restrito desta vida
mudou nos sete círculos do inferno!

Meu Sertão

2007-02-23T01:17:00.000-03:00

Meu sertão, meu país de lendas encantadas,
padecendo e cantando a tua ironia obscura:
heróico e sem valor, feliz e sem ventura...
Meu sertão, meu país de trovas magoadas!

Ó pioneiros da sombra! Ó raça austera e dura;
que o amor amolece, e as noites enluaradas...
Distâncias a sorrir no alvor das madrugadas,
- meu Sertão, meu país de lenda e de ternura!

Transviei-me de ti, no erro de gerações
que bambearam em prol de estranhas ambições...
mas, sou teu e resumo a tua imensa dor:

ouço-te em mim, em mim te sinto, e tua alma vária,
vive em mim, na saudade, a tua alma solitária,
encharcada de luar e trêmula de amor!

Prefácio de O Homem Inquieto

2007-02-18T01:47:00.000-03:00

Eu sou a vossa dor que não se descobriu.
Eu sou o fervente silêncio
das vossas mágoas, que estão
atrás da vossa alma
espreitando as ruínas da Vida.
Eu sou a vossa Fé,
que há de romper nua e gloriosa,
do fogaréu do vosso coração,
para levar-vos à conquista de vós mesmos.
Eu sou a hesitação que há de cessar,
a indiferença, que há de morrer,
a covardia que há de passar,
o heroísmo que há de florescer.
Eu sou o Poeta, o que adivinha
na sua própria inquietação
o perdão das suas próprias ironias
e as alegrias da vossa redenção.

Ao Céu

2007-02-16T01:07:00.000-03:00

Berço dos astros, catedral do Sonho,
docel de maravilhas sobre a terra,
onde minha alma visionária erra
por amor dos poemas que componho...

Velário etéreo, que meus olhos cerra
(para lemir-me o espírito tristonho,
retemperar-me o espírito bisonho)
o Infinito e o vazio que ele encerra...

Bem hajas, catedral de minha crença!
Minha alma estue, minha alma cante e vença,
no êxtase de azul que a transfigura!

E possa, pela vida em que anda êxul,
beber o cálix negro da Amargura
numa resignação feita de azul!

Conselhos

2007-02-15T04:40:00.000-03:00

Faze da tua inteligência uma trama dourada
e põe dentro dela o coração.
E do teu egoísmo, uma angústia calada.
E da tua alegria,
como que uma eucaristia:
o pão
que outros comam contigo num banquete espiritual
de esperança, de graça, de consolação.
E da tua dor,
o ofertório melhor,
a oblação maior
da tua bondade,
da tua iluminada solidariedade,
da tua vigilante piedade,
e do teu heroísmo e do teu amor:
que a dor só vinga e transfigura
se dói por bem da dor alheia;
se nela choram outras dores inconsoladas:
a dor das mãos inutilmente calejadas;
a dor dos que semeiam em vão;
a dor das bocas murchas pela desventura;
a dor dos corações que rebentaram
nas explosões de um desespero irremediável.
Diviniza a tua imperfeição
na perfeição de uma existência amável.
E sê bendito se errares
e pecares
pelo coração.