Prefácio de Deslumbramento de Um Triste

É tão profunda a dor que te atormenta
e é tão grande e é tão nobre o teu ideal,
que sofres, não só o teu, mas todo mal
que os humanos destinos acorrenta,
e o vero amor e a pura piedade
resumes no teu sonho de bondade.
Se ao peito te arrancassem o coração
e após o suspendessem sobre o mundo,
heróico, inesgotável e fecundo,
ficaria jorrando na amplidão,
ficaria sangrando na amplidão,
- toda luz sempiterna,
- todo o sangue imortal,
do teu eterno ideal,
da tua dor eterna!

À Arte

Ó Beleza pungente, ó Arte, sou
o mísero, o vencido que passando
viu teu templo na altura cintilando
e deslumbrado e fascinado o entrou.

O incenso de teus ritos me embriagou,
e as tuas harmonias escutando
senti que a antiga dor se i a mudando
numa dor que o meu coração nunca provou.

Cegou-me a tua luz. O teu encanto
deixou-me na alma um lânguido quebranto,
inútil febre, mudo sofrimento.

Arte augusta: adorando-te eu te abjuro,
pelo ideal impossível que procuro
e a angústia vã do meu deslumbramento...

No Alto...

Tal aquele que um gênio impiedoso
arrastou ao fastígio da montanha,
e lhe inferiu a condição tacanha
da grandeza do abismo luminoso...

e que, fitando o vale, que se banha
no oiro de um sol flamívomo e glorioso,
logo desceu o píncaro alteroso,
transbordando da mágoa funda e estranha:

levou-me o espectro frio da Razão
ao mais alto de um monte; e foi então
que vi quanto era grande o meu ideal

e quanto, (louco e cego fora eu!)
para sentir-lhe a luz, fitar-lhe o céu,
eu tinha de pequeno e mortal!

Canção Cruel

O crepúsculo dourado
unge os montes. Que saudade
de toda espiritualidade
do meu passado
de lavrador!

Teço a trama da vaidade.
A vida, em torno, é um vão rumor.

Ó lembranças mansas da infância!
Eu tenho a pena na mão
(a lançadeira do meu tecido...)
e os olhos olhando o vago...
E dessa névoa distante
vindes atadas em ronda
dançar a ciranda festiva
à roda do meu silêncio...

Teço a trama da vaidade.
A vida, em torno, é um vão rumor.

***

Tento sair de mim,
romper-me, como um jacto de lava.

Mas quanto podem, ó Vida,
as tuas mãos femininas,
felinas,
os teus passes
de hipnotizadora!

Sou o teu leão manso,
ó domadora!

ternura

Quando, como São Francisco de Assis, desimpeço de um
seixo o caminho de uma formiguinha, sinto que desbloquei um
mundo e o pobre inseto me parece maior, maior do que
a minha imensa ternura.

Fracasso

As minhas palavras borbulharam incandescentes
na minha boca.
O meu sangue ferveu em estos revolucionários.
Mas eu quis esperar.
E estagnei-me numa resignação miserável,
calada e imóvel como a Fatalidade.

Pórtico

Ó Musa,
confusa,
difusa e abstrusa,
esteje presa!

Canto Oracular

Eu direi as verdades que todos vós combateis,
com a boca do espírito impoluto.
Do fundo do meu coração fecundo e amordaçado
subirá um clamor guerreiro de ironia e amor
que ouvireis poderosos e zombeteiros,
esperando a hora de alvejar-me
com as vossas pedras cortantes
(a hora em que a minha voz audaciosa e mansa
morrer como um grande soluço do meu orgulho...)

A minha voz morrerá como uma nobre ave selvagem
que o fuzil de um caçador roubasse do idílio da altura.
As vossas pedras zunirão e voarão
contra a boca que cantou
o canto infinito que não queres ouvir!

Mas ai de vós!
Outras bocas gritarão esse heróico clamor guerreiro,
até que as vossas mãos se cansem
de levantar as pedras do chão.

O Poeta

Ele adivinhou o segredo intranscendente
que está no fundo de todos os seres
e de todas as cousas,
e sorriu
e chorou
por todos os homens que jamais sorriram
ou que jamais choraram.

Ele adivinhou o mistério
das ondas hertzianas da emoção
levando por espaços infinitos
as músicas, as vozes, os anseios
de sua alma universal.

Ele transformou
o fogo apocalíptico da ironia
na chaga viva do coração.

Esta hora...

Esta é a hora tumultuosa
do crepúsculo de todos os sóis que o homem acendeu
na forja de sua loucura.
Esta é a hora cinzenta do espírito,
a hora cujos minutos chispam como séculos resumidos.
Esta é a hora em que, desapoderadas de si mesmas,
as inteligências entram, como aves vertiginosas,
os altíssimos abismos proibídos.
Esta é a hora
que vai cansar os pêndulos da Eternidade.

Volte a Inocência...

Volte a inocência.
Sim, que ela venha, meus irmãos,
ainda que tenha
de pisar os corações endurecidos deste mundo.
O amor é a lei única,
inicíssima e soberaníssima
que rege os seres vivos.
E o amor sem inocência,
é a força que só cria para destruir,
- não é a lei dos corpos e dos espíritos,
ou do fruto ou da chama...
A inocência é o dogma
que devemos impor ao homem de amanhã
- o homem que vai nascer de nossas cinzas.

Volte a inocência,
nua e saborosa
como um fruto na bruma matinal.
Volte a inocência,
ainda que a tenhamos de impor
de armas voltadas contra o nosso peito.

E após o cataclismo que há de submergir
as naus vaidosas da civilização,

que a inocência domine sobre o mar deserto,
como a arca simples, que guardou o gérmen
da árvore futura...

da árvore
que vai dar sombra e fruto ao homem novo!

Perplexidade

Não descreio. Não desespero.
Louvo a Deus que não conheço
e percebo dentro do meu coração ansioso
essa longínqua música
feita de nada e esperança.

As Tuas Horas

As tuas horas
enche-as de pensamento e de heroísmo.
Elas escorrem do relógio,
varam o tempo, enormes e vazias,
e tu hesitas...

As tuas horas são ondas silenciosas
que avançam para a Morte.

O teu espírito
encharcou-o a volúpia do indiferentismo.
O teu espírito
voga nas tuas horas
como uma flor inútil
numa torrente preguiçosa...

A Vida estala e canta
na tua fronte, nos teus ouvidos,
e tu desfias, silencioso e indiferente,
o fio longo e inútil
das tuas horas longas e inúteis...

Põe o teu coração adormecido
na torrente
ardente
da Vida:
e as tuas horas serão
os ritmos rápidos e fulgurantes
da tua ressurreição!

Ao Silêncio

Silêncio: a tua linguagem
diviniza, enlanguesce
a Paisagem...

Silêncio: elevado e mudo,
meu espírito adormece
nas tuas mãos de veludo...

Rajah=Freud

Meu touro Rajah,
mestiço de Gyr e Gugerath,
baio, de couro solto e barbela pregueada,
tem a cabeça igual a do finado Rui Barbosa,
e as orelhas enormes,
caídas como duas folhas de mangueira.

Tem a aparência calma de um filósofo indiano
quando está ruminando.
Mas é passar-lhe pelas ventas
um certo aroma sexual,
adeus, filosofias!

Êxtase

Êxtase é a dor profunda da Ventura
e a ventura mirífica da Dor
numa ascensão para a suprema altura
em que da Perfeição luz o esplendor.

Êxtase é a vida no que tem de pura,
a integral compreensão da Luz, da Cor:
por toda a estrada negra da Amargura
todo o luar de sol que é o nosso amor!

Acesso espiritual à Perfeição...
Anseio dolorido dos que vão
seguindo o Sonho, num silêncio triste...

Êxtase: elo de luz encadeando
as almas tristes dos que estão sonhando
ao sonho eterno do que não existe...

Uma Carta

"Perdoa que só te fale de mim.
Eu me sinto um bocado de todas as cousas lindas.
Eu latejo na dor de toda a Criação.
Eu estou cada vez mais curioso de mim mesmo
sob a lâmpada triste desta inquietação profunda..."

Contraditório

Contraditório...
Mas a onda que vem
nem por voltar é menos bela...

A Verdade Inútil

Eu disse a verdade. Da minha boca
vi voarem estilhas de luz,
estrelas cegantes que povoaram de maravilhas
os vales quietos e sombrios...

Eu disse a verdade. E minhas palavras
cantaram na desarmonia das cousas envolventes
como um hino imenso e tocante
que envolvesse
e elanguescesse
a dureza e a aspereza de tudo.

Eu disse a verdade. E nao calei.
E o silêncio ficou tão vazio e deserto!

Eu disse a verdade.
E fiquei triste e comovido.

As Montanhas

Amo o silêncio das alturas
- as paisagens toucadas de infinito...

(Eu te agradeço, ó minha terra, o seres alta!)

Enleva-me o sorriso baixo das estrelas.

( E eu penso: se pudesse transformar minha alma
numa cordilheira de heroísmos!)

Respiro os ares das montanhas,
adormeço no seio das montanhas,
cheio daquela ternura, daquela ingenuidade
com que, na infância,
respirava o hálito de minha mãe,
repousava a cabeça
no colo de minha mãe.

(E começa a canção
na minha saudade:

"Dorme que a noite lá vem
nas montanhas...")

Senhor, o que vão as montanhas
fazer lá em cima?

E Deus responde: _ "Ouve as torrentes..."

Vivo dias tranqüilos nas montanhas,
e encho-os de uma alegria tão mansa
que penso na vida
como se fosse a vida uma lembrança
que me envergonhasse.

E estou tão identificado
com as montanhas,
que me coroo humildemente
de estrelas...

Ante as Igrejas Iluminadas

A Carlos Drummond de Andrade

As Igrejas estão iluminadas
e resplandecem monumentalmente na noite devota.
São como arcas deslumbrantes no dilúvio da noite.
Todos aqueles que temeram o naufrágio,
se abrigaram no convés solene das Igrejas.

As Igrejas iluminadas
riscam de fogo o carvão da noite devota.
A noite é como um oceano que marulhasse silencioso.

Os homens que estão lá dentro pensam em Deus.
Os sacerdotes, paramentados em linho e ouro,
elevam no Cálice de muitos raios o Espírito Supremo.

Os sinos esmigalham
todo o cristal de sua velha alma musical.
Os espíritos prosternados sobem na voz dos órgãos,
no soluço comprido dos violinos,
para Deus, que é todo ouro no Cálice suspenso.
As próprias Igrejas sobem, pesadas e contritas,
na água da noite... como barcas iluminadas.

Ajoelho-me e rezo a minha oração de inquieto.

Ó Igrejas: vim pedir-vos o pão
e a água que procuro, sem que os homens,meus irmãos,
soubessem jamais dessa minha fome e dessa minha sede.
Não encontrei ainda esse pão misericordioso
e essa água redentora. Dai-mos a mim,
Igrejas que prometeis renúncias e paraísos!

Ponho no vosso seio marulhoso e solene,
como um joguete emocional, minha alma incontentada.
Modificai-a, esmagai-a, convertei-a!
Mas que ela fique, no vosso chão, poeira conformada!
Sim: esmagai minha alma para a vossa glória,
esmagai-a de vez, para que não se reerga nunca!

Fazei-a vossa e projetai-a como uma migalha inútil
entre as migalhas que vos erigiram.
Ó Igrejas: eu procuro o que não sei - a paz, a guerra,
talvez a certeza amarga que a Verdade exista.
Ponde o vosso dedo imperativo
sobre a boca cruel da minha inquietação.
Absorvei-me!

Acendei sobre o meu espírito a alvorada
de vossas verdades: mas que sejam tão claras
como o lácteo esplendor de vossos lampadários.
Crivai sobre o meu coração os espinhos de vossos dogmas,
mas que doam e façam sangrar como os espinhos da coroa de Jesus

Vede que não tenho bordão,
nem trago os cabelos em desalinho,
ou os pés mortificados pelas caminhadas.
Porém, sou tão pobre, e só, e andrajoso,
como aquele vosso Jó das supremas provações.

Sou o mendigo que se apoia
nas amuletas da Ironia...

Ó Igrejas:

esmagai-me!

Afinidade

Por essas tardes, em que a Paisagem
se esfuma em oiro, e rosa, e se recolhe,
tocada de langor e evocação,
numa volúpia mística da prece...

Por essas tardes, em que minha Terra
absorve Deus nos montes e nas árvores,
e canta, pela boca dos campônios,
a tristeza imortal do seu destino...

Por essas tardes de silêncio e cisma,
ó solidão dos campos e das serras,
ó solidão da minha Paisagem,

é que eu vejo, é que eu sinto, é que eu percebo
que sou o teu mais terno companheiro,
que sou o teu irmão mais deslumbrado!

O Meu Símbolo

Sonho... Que importa a mim que sonhe em vão
e fique esta ânsia enorme incompreendida?
Amo o sonho... E hei de ter, por minha vida,
sobre o caos e o tumulto, o Coração!

Cisma

Cisma que cismo, trama espiritual...
Um aranhol tecido a sonho e idéia
onde minha alma - aranha emocional -
extática, esquecida, devaneia.

Cisma, caminho suave do Ideal.
Meu sonho indefinível que se alteia
e fica - como fica a lua cheia -
doirando a minha angústia de mortal!

Cisma é a alma alongada, nessa ânsia
de se sentir extática e saudosa
na poesia infinita da distância...

Cisma - a ventura dos que sofrem sós -
é a música pungente e silenciosa
do que não fui e nem serei na voz!

Devaneio da Tarde

Ó tardes tropicais,
crepúsculos que sois dalmáticas de sombras,
crepúsculos que sois cinzas espirituais
numa áurea dispersão sobre serras e alfombras!

As cousas dentro em vós têm espírito e alma
com sonhos a gemer na impotência da fala...
A paisagem, que está numa aparente calma,
toda uma ânsia de voz e de expressão exala...

Tenho até a ilusão de que não fala ou canta
porque uma força aziaga oprime-lhe a garganta!

A Tarde é a áurea nutriz, a teta espiritual
que alimenta talvez o malogrado ideal
da alma esquisita e informe das cousas que não falam...
As suas mãos de luz, as suas mãos embalam
a terra, no mistério interior em que dorme...

* * * * * * * * *

Ó árvore que sois espectros invioláveis,
- urnas em que o sol vaza o seu hino de chama
e responsos de luz o almo luar derrama
para a oculta eclosão de ideais imperscrutáveis!

A Tarde faz de vós as monjas piedosas
na ignota religião das cousas silenciosas!

E, ó árvores cristãs, que velais sobre as lousas,
há dentro em vós um luar de misticismo... Arde,
num êxtase, nossa alma ante as aras da Tarde
- que é o templo onde comunga a tristeza das cousas

E olhando a Natureza, olhando-a, olhando-a assim
como quem nela vê a suprema beleza,
olhando-a da emoção de um êxtase sem fim,
acode-me o desejo absurdo e extraordinário
de ser o orbe, o infinito, o céu – a Natureza,
para poder sentir a Tarde dentro em mim...

Meu panteísmo é um culto e a Tarde é o seu santuário.

Espíritos que estais na angústia de um ideal,
almas que o aguilhão do Amor fez desgraçadas,
o crepúsculo mana o vinho espiritual
de que necessitais, ó almas torturadas!

Envelhecendo a luz (que é bela mas acende
a vossa dor, o vosso anseio), há de quedar,
envelhecida quase, a mágoa que vos prende
ante o beijo de paz que a Tarde lhe vier dar...

Na religiosidade inefável e suave,
no abandono de cisma em que anda a Natureza,
meu pensamento é uma ave
que voou para os céus longínquos da Beleza,
e eu sendo tão pequeno, e vazio, e imperfeito,
transbordo-me da luz de uma febre magnífica
e me exalto na posse extática e beatífica
de uma alma emocional e rútila de eleito!

* * * * * * * * *

Hora feita de arminhos,
unges de um quê de sonho árvores e caminhos...
E o mundo... o mundo é como uma ferida imensa,
uma ferida viva
de ódio, egoísmo e descrença,
que tu cicatrizaste, ó Tarde compassiva!

Dentro da luz da Tarde,
a minha alma se alonga, é um êxtase disperso:
sinto que do meu ser cada partícula arde
e voa – ave de luz – para um outro universo...

E quando – embaixatriz suntuosa do Nirvana –
a Noite reconduz à Dúvida a alma humana
e faz do altar da Tarde uma necrópole, eu
ponho os olhos no céu:
e à saudade imortal que me oprime e domina,
eu vejo no luar, que trêmulo se eleva,
uma hóstia da Tarde, uma palma divina
suspensa sobre a treva...

Ou a alma mesma da Tarde a errar no céu tristonho,
espalhando o consolo e perpetuando o Sonho...

A Água Que Passa e a Árvore Ribeirinha

A Água que passa, saltitante,
escachoante
é o delírio que vem... é o anseio que vai...
Beijo que mal beijou
e se retrai,
e esvai...
Carícia
que acenou
passou...
Um sorriso fugaz à paisagem,
um queixume, talvez, à margem que ficou...

A Árvore é a obstinação de um grande sonho mudo:
abriu os braços, carregados de folhagem,
e vê a Água descer, no seu embate rudo.
E as toalhas vão caindo na Água... E vai a Água
espumando,
fervilhando
pela decida...

.............................................................................................

A Árvore quem será - sonhando sobre a Vida?

A Saudade

Saudade é o eco em dor em vozes que morreram
longe, na bruma de oiro e cinza da distância:
perfume que ficou do sonho e se fez ânsia ,
para a glória infeliz dos que nunca esqueceram!

Violino interior, cantando a ária triste
de defuntos ideais, no luar de nossa alma...
Asas espirituais, que a nossa angústia espalma
sobre a ruína e o pó do bem que não existe...

Um nada, em que soluça um resto de ventura...
O sombrio perfil de uma árvore na altura...
A paisagem sonhando, hirta, na solidão...

Alguém, visão de luar que em lágrimas nutrimos,
e vai, no rumo oposto àquele que seguimos,
carregando bem alto o nosso coração!

Herói

Herói é aquele que subiu sozinho,
sem um gemido ou uma imprecação,
a montanha da vida - árdua ascensão -
pelo mais ínvio e lôbrego caminho

E nessa longa peregrinação,
- doesse-lhe embora da amargura o espinho -
nunca negou a graça de um carinho
aos que precisam de consolação.

Aquele que revoltas sufocou
pelo ideal que na alma lhe insuflou
a esperança infinita de bondade...

Aquele que os humildes amparou
e redimiu a universal maldade
nas lágrimas de fogo que chorou!

O Doce Remorso

Sementes que não plantei,
tenho-as na alma, germinadas...
Vim pela Vida e nem sei
como as guardo tão zeladas.

Oh, os encantos que deixei
por vales e encruzilhadas!
Bendito o chão, onde dei
minhas primeiras passadas!

Bendita a enxada que eu vi
fecundando a virgindade
das terras em que nasci!

Deus abençoe a minha herdade...
e perpetue, na saudade,
os tesouros que perdi!

No 7º Centenário da Morte de S. Francisco de Assis

Se voltasse o Semeador de Bondade,
aquele que sorriu para a miséria
e perdoou os grandes;
e foi manso como Deus
e harmonioso como as aves que abrigou no seio;
com que humildade eu não dulcificaria
os meus lábios amargos de ironia
na poeira de seus pés!

Olhando a Vida

Pelos sonhos e ideais que vão morrendo
para a eclosão dos males que evitamos,
e nos altares de luz que alevantamos
na poeira que os ciclones vão varrendo...

Pela razão, que a dúvida, vencendo,
transmuda na descrença que amargamos...
Pelo pranto de fogo que choramos
e o desconforto dos que estão gemendo...

Pela miséria e pelo eterno grito
que leva a angústia humana resumida
à couraça inviolável do infinito:

eu não compreendo o espírito eviterno
que o círculo restrito desta vida
mudou nos sete círculos do inferno!

Meu Sertão

Meu sertão, meu país de lendas encantadas,
padecendo e cantando a tua ironia obscura:
heróico e sem valor, feliz e sem ventura...
Meu sertão, meu país de trovas magoadas!

Ó pioneiros da sombra! Ó raça austera e dura;
que o amor amolece, e as noites enluaradas...
Distâncias a sorrir no alvor das madrugadas,
- meu Sertão, meu país de lenda e de ternura!

Transviei-me de ti, no erro de gerações
que bambearam em prol de estranhas ambições...
mas, sou teu e resumo a tua imensa dor:

ouço-te em mim, em mim te sinto, e tua alma vária,
vive em mim, na saudade, a tua alma solitária,
encharcada de luar e trêmula de amor!

Prefácio de O Homem Inquieto

Eu sou a vossa dor que não se descobriu.
Eu sou o fervente silêncio
das vossas mágoas, que estão
atrás da vossa alma
espreitando as ruínas da Vida.
Eu sou a vossa Fé,
que há de romper nua e gloriosa,
do fogaréu do vosso coração,
para levar-vos à conquista de vós mesmos.
Eu sou a hesitação que há de cessar,
a indiferença, que há de morrer,
a covardia que há de passar,
o heroísmo que há de florescer.
Eu sou o Poeta, o que adivinha
na sua própria inquietação
o perdão das suas próprias ironias
e as alegrias da vossa redenção.

Ao Céu

Berço dos astros, catedral do Sonho,
docel de maravilhas sobre a terra,
onde minha alma visionária erra
por amor dos poemas que componho...

Velário etéreo, que meus olhos cerra
(para lemir-me o espírito tristonho,
retemperar-me o espírito bisonho)
o Infinito e o vazio que ele encerra...

Bem hajas, catedral de minha crença!
Minha alma estue, minha alma cante e vença,
no êxtase de azul que a transfigura!

E possa, pela vida em que anda êxul,
beber o cálix negro da Amargura
numa resignação feita de azul!

Conselhos

Faze da tua inteligência uma trama dourada
e põe dentro dela o coração.
E do teu egoísmo, uma angústia calada.
E da tua alegria,
como que uma eucaristia:
o pão
que outros comam contigo num banquete espiritual
de esperança, de graça, de consolação.
E da tua dor,
o ofertório melhor,
a oblação maior
da tua bondade,
da tua iluminada solidariedade,
da tua vigilante piedade,
e do teu heroísmo e do teu amor:
que a dor só vinga e transfigura
se dói por bem da dor alheia;
se nela choram outras dores inconsoladas:
a dor das mãos inutilmente calejadas;
a dor dos que semeiam em vão;
a dor das bocas murchas pela desventura;
a dor dos corações que rebentaram
nas explosões de um desespero irremediável.
Diviniza a tua imperfeição
na perfeição de uma existência amável.
E sê bendito se errares
e pecares
pelo coração.